Подлить что ли масла в огонь.... &nb sp; Отрывок из произведения "Стартовые городки": Пошли открывающие... В воздухе зазвенело нечто. Чувства обостряются.
Отчетливо слышен шум рации и голос стартера: "Второй открывающий готов? Внимание... марш". Пульс учащается, тяжесть в груди. На сознание наплывает туман. Боевое настроение расплывается, как будто кто-то нашептывает: "На кой оно тебе? Пусть все будет как будет". Дудки!!! Надо начинать разминаться. Отхожу от муравейника. Тщательно... коленки, спина, руки, шея. Потом прыжки вниз по склону. Изо всех сил. Выбрасываю вперед ноги, так что ботинки выдергивают ноги из суставов. Прыгаю, забираюсь и вновь прыгаю...
Взрывной импульс и полет... Так надо... Надо именно так... я машина, я адская машина, я взрываюсь, снова и снова, я ненавижу все здесь наверху, я ненавижу вешки, я ненавижу время, я ненавижу ту часть себя, которая хочет сдаться, я хочу вперед, хочу вырваться из себя, переступить черту, поглотить это расстояние, которое отделяет меня от финиша..
Ну все, хорош. Надо идти посмотреть лыжи.
Наверное, если есть ад для горнолыжника, то он выглядит именно так - у тебя 125-й стартовый номер, и ты в стартовом городке.
Пять номеров до старта. Расчехляешься. Снимаешь куртку и штаны. Нервно поправляешь очки. Холодно. Ты как голый. Поправляешь темляки на палках и застегиваешь крепления. Резко приседаешь несколько раз, чтобы утихомирить нервную дрожь в ногах... Или это от холода? Впереди спина предыдущего номера. Именно так, не участника, а номера. Ты уже один. Кроме этого проклятого старта, трассы и тебя - больше ничего и никого. Один...
Старт свободен - снег за шиворот. УУУххх, как здорово!!! Последние остатки тумана исчезают, сознание кристально ясное. Голос стартера: "На старт!"
Выдвигаюсь к черте. Крайне осторожно, чтобы не зацепить калитку, ставлю снаружи палки. Проверяю жесткость упора. Мышцы напряжены. Резкие звуки лыж на утрамбованном пятачке. Перчатка стартера ложится на плечо. "Участник готов?" Он не ждет ответа. Ответа не будет, все и так понятно. Приседаю с резким выдохом. Руки жестко сжимают рукоятки палок. Я взведенная стрела...
Я пуля в стволе... "Внимание! МАРШ!" Звуки последнего слова сливаются с резким движением. Ноги выбрасываются назад-вверх, тело прогибается, со всех сил опираясь на палки, и в следующее мгновение хлестким движением лыжи бросаются вперед, в трассу. Недаром эту технику старта называют "катапульта". Все кончено! Я выбрался из ада...
Что же потом? Все участники уехали. Адреналин покинул это место. Это уже не обитель зла. Это просто волчатник, вешки и палатка. Одежда вся свезена вниз, омегу сняли. Что здесь осталось? Может, чьи-то надежды и мечты? Может быть Ваши, а может быть мои? Почему меня так тянет к стартовым домикам? Я не знаю. У меня нет правильного ответа на этот вопрос, но я буду возвращаться к ним снова и снова, пока мои ноги держат меня на лыжах, а глаза видят.
